Li num livro a história de um rapaz cuja infância foi atravessada por uma guerra. Um túnel que lhe furou as vísceras, desabituando-o de lençóis quentes e mãos conhecidas, onde nações crescidas negociaram o futuro. Este rapaz sobreviveu engolindo bagas e vomitando silêncio. Quando a guerra terminou queriam à força que se reconciliasse com a beleza do mundo em campos de refugiados. O rapaz tentou, pois tentar é qualidade da infância, mesmo que esventrada. Tentou, sem pais, sem pátria, sem língua. Passou-se entretanto demasiado tempo, ao ponto de se tornar ilógico chorar qualquer carência primitiva. O rapaz tinha sido sentado a uma mesa posta e tivera a sorte de chegar a esta casa, onde um casal que esqueceu as infidelidades para partilhar a refeição lhe perguntava o que queria comer. Mas, tragédia invisível e tão pouco comentada, o túnel que lhe furara a infância não tinha apenas atingido o estômago, mas uma zona bem menos concreta da sua existência, por ser sempre potência e suposição: o conhecimento. Lembrava-se vagamente de prateleiras com livros, de orações melodiosas e de pais serenos, que amavam jardins. Adulto, não sabia ler e fazer contas de aritmética era uma simples impossibilidade. Não reconhecia o nome de um actor famoso e era incapaz de identificar a Mona Lisa. Queria continuar, como previsto, mas faltava-lhe tudo isto, o que lhe tirou parte significativa da alegria de estar vivo. Fatalidade ou engenho: tornou-se escritor. 
Excerto do livro aqui